я курил свою жизнь
полной грудью стихов,
только зря я из слов
сочинял миражи,
выставлял напоказ -
по обрывкам страниц,
ходят люди без лиц
ходят люди без глаз...

и по набережной
моей сонной души
ты не очень спешишь
возвращаться назад,
потому что лишь снег
цвета пепла на дне,
а в разбитом окне
мыслей черных парад.
ветром выдуло пыль,
но тебе не успеть
срисовать эту смерть
под названием "быль".