стиль написанного - да хрен его знает. ПРОШУ КРИТИКУ!
пишу отсебятину. что то вроде произведений Марты Кетро.
_________________________
как же ты бессильна без любви. Ты любишь даже самые глупые вещи. Любишь сухой лист, высушенный прошлой осенью, и вложен в старую книгу, которую ты никогда уже не откроешь. Любишь грозу, и эту фиолетовую молнию, которая пронзает тебя до кончиков пальцев, так неожиданно, что даже не чувствуешь боли, лишь звон в ушах, тихий такой. Любишь смотреть старые фотографии, надписи, письма, всё это напоминает о былых временах, как было весело, иногда поплачешь, посмеёшься, подруге покажешь: « Вот смотри, люююююбит». Любишь прогулки, осенним вечером, когда лишь ветер и ты, и закат. И на последнем месте, где  то там глубоко, любишь его. А почему на последнем?! Потому что боишься. Боишься будущего. Он придумал красивую историю, где она такая сильная и красивая, а он смелый и нежный. В жизни ведь не так, но верить хочется. Наивная. И дописывая очередную историю любви, вспоминаешь его сказку. Пишешь её цитатами под каждой страницей, в знак того что не забыла. Чтоб он знал как дорог. Но последнюю вашу встречу, ты ничем особенным не отмечаешь. Этот весенний мелкий дождь, верные друзья дороже ведь. Да, так ты самоутверждаешься. Сама себе лжёшь. Он же дороже всех. И эти три последних поцелуя, почти без интервала во времени, лишь разницей в долю секунды, на прощание,  запомнятся тебе на всю жизнь, точнее ты так думаешь. Ты будешь помнить о них две недели. Потом будут новые. Более искренние и трогательные. Этого я тебе желаю.

Можно мечтать, что завтра ты проснёшься в Лондоне, в уютной квартире. В спальне будет пахнуть свежезаваренным кофе и лепестками  красной розы. Ты встанешь и пойдёшь в ванну. Наберёшь горячей воды, и добавишь в неё несколько капель ароматических масел. После приятного пребывания в ванной комнате, ты отправишься на кухню. Там ты заглянешь в окно, и все мечты мгновенно рухнут. В окне ты увидишь душную утреннюю Москву, людей торопящихся по своим делам, бродяг  играющих у метро песни, увидишь, как подростки расталкивают стариков, увидишь жестокий мир - реальность. И всё кажется таким никчемным и жалким, что надеешься только на этот холодный весенний дождь, который остудит пыл московской суеты.
Сидишь на окне, смотришь на капли дождя. Прикладываешь к уху эту огромную ракушку  и вспоминаешь шум моря, запах песка и лёгкий, прохладный ветер. И вот в окне мелькнула молния, потом звонкая гроза. Ты вздрагиваешь. Потом считаешь секунды до смс: « Эй, ну ты как?» Но так и не дождёшься.
- «Ты знаешь, когда я выжимал кофту, я видел радугу из живота, по-моему, это очень мило » - именно эта фраза, за которой последовала неловкая пауза, запомнилась мне в тот день. 
Так иногда хочется повернуться к миру спиной. Посмотреть что будет, если тебя не станет.  Многие разочаровываются, поняв, что они ничего не добились в этой жизни, они ничего не меняют в ней. Вторая половина, тоже огорчается, поняв, что дорогие люди страдают без них. Да и пусто как то.
Но знаешь, пожалуй, он был самым нежным. Самым ласковым человеком, которого я знала. Минимум слов, так приятно таять в его объятьях. Мысль о том, что это первый, и последний день, терзает душу. – Всё еще впереди милая, - успокаивал он меня. Но я знала, что невозможно придумать будущего, которого нет, и не будет. Наша любовь (если так можно назвать это чувство ), как яркая молния, мимолётная, и красивая.