ХУДОЖНИК

Разводы на бумаге, листок,
Чернила, кисть,
Оставил все художник,
А сам пустился в высь.

Оставил он на память,
Что дорого ему,
Но что сказал он этим,
Я даже не пойму.

Творил он жизнь цветами,
Карандашом судьбу,
Себя всего терзая,
И был всегда в бреду.

Не понятый министр,
Всех красок и сортов,
Холстов и натюрмортов,
Портретов и цветов.

Его не понимали,
И гнали за добро,
Его все осуждали,
Не ждали ни чего.

А он жить продолжая,
Все больше рисовал,
И на людей вниманья,
Совсем не обращал.

Но жить нельзя так знаешь,
Творенье заверша,
Покончил с жизнью этой,
Почти еле дыша.

Хоть молод был, но беден,
Хоть счастлив, но один,
В окне он свет увидел,
Себя похоронил...

Ты скажешь, что за глупость,
Не знаю я его,
Что за художник этот,
От плохо и худо.

А я отвечу, знаешь,
Художник тот в тебе,
Тот, что творил играя,
И доверял в судьбе.

Но общее влиянье,
Всегда губит людей,
Тебя оно сгубило,
Сейчас и насовсем.

Ты стал той серой массой,
Что движет всех людей,
Однообразной целью,
В цепи лжи и страстей.