Я устал и нет мне сил
Писать историю сию.
Сгустились тучи, небосклон
Стал черен и ушел во тьму.
* * *
А мальчик мокнет под дождем.
Стоит. Тяжелый капюшон,
Кроссовки утопают в луже.
Он больше никому не нужен.
Мечта его так не сбылась,
Растаяла и расплылась
С весенним снегом сквозь решетку,
как мусор, брошенный за лодку.
А он стоит и дальше мокнет.
Замерз, дрожит, на окна смотрит
И думает лишь об одном:
Чтоб это был кошмарный сон.
А свет в окне заветном меркнет.
Вот он исчез… дождь ливнем хлещет.
И мальчик тот уже без сил,
Он весь замерз и взгляд застыл.
Вчера, возможно, он герой,
Сегодня дух – и тот был твой!
Ты не поймешь и не узнаешь,
О том, кто он и что был,
О том, что в сердце возрастало,
О том, как голос твой любил.
Ты всем была в его сознанье:
Любовью, счастьем и огнем,
Душою, жизнью и дыханьем,
Прекрасным маленьким цветком.
Но тот завял, жизнь отступила,
Потухло пламя под дождем,
Забылось счастье, боль остыла,
И лишь любовь осталась в нем.
Она бессмертна, так жестока
И, может быть, она тепла,
Но он не знал, быть может много
Хотел для самого себя.
И, может, виноват немного,
Что просто жил, страдал, любил.
И той, которой душу отдал,
Быть может и не заслужил.
И было сложно, и едва ли,
Срывая слезы со щеки,
Замерзнуть, тихо ожидая
Той неотвеченной любви…