Под гнетом вето дальних солнц
Умрет во мне душа поэта.
Ее сместит Луны альфонс,
Дитя полуденного света,
Что не боится блуда слов,
И не мечтает о кометах.
Такие не оставят вдов,
Их цель близка и очевидна
Без бремени ненужных снов.
Моя же участь незавидна –
Пасть от клинка судьбы
Иль умереть солидно.
Все звезды, не горели бы –
Я б взор и не поднял и не увидел
Всей страсти внутренней борьбы.
Я смерть тогда еще предвидел.
Достаточно мне было осознать,
Что мне дают лишь то, что я увидел.
Дышать загадкой, тайну осязать,
Познать, понять – все недоступно;
И может лишь дурак это принять.
И пусть моя любовь преступна,
Эгоистична, дерзка, но святой
Была б она, будь обоюдна.
Свету далекому из тьмы пустой
Я б радовался искренне, и зная,
Что он любви мне шлет покой.
Сейчас же кулаком лишь потрясая,
Привлечь внимание свершаю жалкие потуги.
Все пусто, я все сам прекрасно понимаю.
Далекими останутся холодные мои подруги.