Молодёжный форум Литературный форум

Объявление

Общество неизвестных поэтов.
Публикация стихов и рассказов
современные авторы
Классика
стихи известных поэтов
Литературный форум
общение без границ



КАК ПОМОЧЬ ФОРУМУ


ОБМЕН БАНЕРАМИ И ССЫЛКАМИ
Набор модеров! Хочешь стать модератором?ЗАХОДИ  СЮДА


СОЗДАЙ СВОЮ ГРУППУ И ПРИГЛАСИ ДРУЗЕЙ!


МАКСИМ - ПЕСНИ, КЛИПЫ


Сделай подарок любимой, закажи бесплатное стихотворение



- Вся техника здесь - купи - Стихи о любви.
()
Админ Lirik>>

Информация о пользователе

Привет, Гость! Войдите или зарегистрируйтесь.


Вы здесь » Молодёжный форум Литературный форум » На другие темы... » Цикл "Монолог" в трех частях


Цикл "Монолог" в трех частях

Сообщений 1 страница 3 из 3

1

Монолог. Безликая.

Mors tuus fortuna est, tuus fatum est.*

Никто не знает моего настоящего имени, возможно потому, что у меня его нет. У меня сотни масок, тысячи имен, миллионы образов, но никто никогда не видел меня такой, какая я есть. Наверное, поэтому, меня и зовут Безликой.
Кто я?
Я – боль, живущая на кончиках замерзших пальцев, последнее дыхание на посиневших губах, холод, белыми нитями окутывающий тело. С самого рождения я теку по венам наравне с кровью, отсчитывая время пульсом. Именно там, где по определению находится сердце, живет моя червоточина, готовая в любой миг остановиться.
Меня постоянно зовут с просьбой забрать их из этого бренного мир. Но когда я прихожу к ним, то делают вид, что они здесь не причем.
Глупые люди. Марионетки самих себя. Постоянно дергают себя за ниточки, не в силах оборвать их. И никогда не смогут. Так и будут захлебываться жизненной рутиной.
Жестоко? Возможно, возможно.
До сих пор ни у кого нет единого мнения обо мне.
Одни считают меня чем-то эфемерным, придуманным суеверными греками, римлянами славянами, не больше, чем иллюзией.
Другие – наоборот. Их воображение рисует им костлявую старуху в черном балахоне с серебристо-черной косой в иссохшейся руке. Вынуждена буду разочаровать их.
Для некоторых я – зло, исчадие ада, для других – светлый ангел, приносящий покой. Но вновь ни те, ни другие не правы.
Они часто спорят о том, живой ли я человек, или же неуспокоившаяся, мертвая душа. Увы, я ни то, ни другое. Я хожу по тонкой грани между этими двумя мирами, острой, как лезвие перерезанных вен.
Но я все равно приду. Рано или поздно, это лишь вопрос времени. Пора бы уже понять, что меня никто и ничто не сможет остановить.
Порой, мне становиться скучно, и я прихожу на землю. Внешне я практически не отличаюсь от других девочек 15-16 лет, только вот глаза выдают. Темно-аметистовые, как небо над бездной и без зрачков. Смертные боятся моего взгляда.
Бояться, значит, уважают? Ложь, наглая ложь. Многие умирают с проклятием в мой адрес на губах.
Для всех я – хладнокровная убийца. Пусть будет так. Но первые две сотни лет я плакала, кричала, не хотела забирать. А теперь…
А что теперь? Это уже просто, привычка. Мне это не приносит ни облегчения, ни удовлетворения. Просто когда мимо проскальзывают года, слегка задевая опаленными крыльями, становится обидно. Для меня не существует времени, наверное, поэтому оно тянется так долго.
Что для меня жизнь?
Не более чем замкнутая система с восемью неизвестными и равная бесконечности.
Я знаю самый устрашающий звук в мире – последний стук сердца.
Я никогда не сплю, и никогда не закрываю глаза.
Меня не существует, хотя на самом деле я есть. Такой вот парадокс Судьбы.
Я была рождена через секунду после появления Вечности, и буду существовать, покуда она не умрет.
Это и будет последняя жизнь, забранная мною, самой Смертью…

Отредактировано NightSky (2007-08-02 23:02:01)

0

2

Монолог. Рожденная одинокой

Когда весной наступит осень,
И небо скроется во мгле,
Она свой взгляд печальный бросит
На тех, кто канули в земле.
Земля ответ не даст, как прежде,
Оно не уйдет она опять.
Стоять останется в надежде,
И знака свыше будет ждать.

Я…
Здесь каждый звук отдает фальшью, тонет в глубинах сознания, скрипит сухим песком на зубах.
Молчание…
Тишина, обрученная с нетленностью, такая же пустая, как и ее душа.
Моего мира не существует, я – порождение чужой фантазии. Блик моря на поверхности стекла. Иллюзия.
Старшая из сестер, я обречена…
Вся моя жизнь – одиночество, слегка припорошенное белым пеплом сгоревших веков, слетающее с безмерно бегущими вперед стрелками.
А за кажущимся одиночеством скрывается тишина, липкая, как патока, и опустошающая, как эхо недавнего взрыва.
Холод…
Боль…
Смех…
Тепло…
Любовь…
Вера…
Надежда…
Здесь не существует ничего, здесь все мертво, возможно, даже я.
Я ни разу не слышала стук собственного сердца. Гулкая пустота вместо. Лишь протяжный звук так и не родившихся часов.
Единственные обитатели моего несуществующего мира – лишь бесплотные тени.
Тонкие, белые, с пустыми провалами вместо глаз и длинными линиями бесконечно-прозрачных рук.
Они, как слепцы, шатаются из одного края в другой, теряясь в веренице бесконечных дат, захлебываясь Вечной рекой, постоянно текущей, почему-то не туда, куда надо.
Пустые, безмолвные, одинокие…
как и я.
Пустота моей души вполне закономерна. Мои пальцы – длинные, аристократично-тонкие, возможно – музыкальные никогда не тронет смертный тлен. Моих глаз – всегда нелепых и светло-серых, как хрусталь, никогда не тронет мирское чувство отчаяния – такие же прозрачные слезы. Моим губам – сухим и вечно стянутым пеленой глубинной грусти, никогда не почувствовать пьяняще-сладкого вкуса поцелуя.
Я – одна из теней. Просто более сильная, более древняя, более…одинокая…
Пространство – словно отражение двух зеркал, трепещущее от одного вздоха, которого здесь быть и не может.
Врата, огромные врата, в полнеба, неба, которое сжалось до пределов моего понимания.
Врата –  высокие, темные, слегка обгоревшие крылья прошлого. Светлые, с затейливой резьбой – печать будущего. Невысокие, с металлическим отблеском, пахнущие кровью и сталью – чуждое любому миропониманию настоящее. А вокруг – мир, которого не существует, мир, который родился задолго до уничтожения будущего и умерший еще до появления прошлого, мир, который придуман страдающим паранойей художником, мой родной дом…
Моя родная сестра - Смерть, сводная – сама Вечность.
Это цинично и эгоистично, но мне иногда жаль, что ни одной из них не дано испытать того, что испытала я.
Хотя, говорить в прошедшем времени мне не по долгу жизни – времени для меня не существует.
Я появилась из ниоткуда, мой отец – сам Хаос.
Мой Рок – пост хранительницы самой себя.
Глупо.
Так было бы, если бы я испытывала хоть какие-то эмоции. Но их нет. А я и не жалею, потому, что не могу.
Мне остается надеяться, когда-нибудь и я обрету покой...
Но Время его не знает. И значит вечно, не смыкая глаз, мне придется отгонять Ветра Перемен прочь, подальше от того нижнего и уютного мира.
И так всегда…
До скончания веков…

0

3

Монолог. Колыбельная.

Я буду молчать.
Замерзшими пальцами смех собирая
Никчемно размазав, бездушная, злая
Меня не сломать
...еще раз.

Вздох.
Короткий вздох – а между ним и следующим бездна снов.
Я не знаю других песен, кроме, как колыбельной. Ведь это именно я дарю покой и сон обитателям Земли.
Только вот самой у меня нет времени на такую «мелочь».
Сколько раз, заглядывая в глаза людям, я видела лишь гнев, ненависть и боль, обращенные к закату их дней. Они винят во всем мою маленькую сестренку, жестоко ошибаясь, складывают всю вину на ее хрупкие плечи.
А ведь это я, именно я отмеряю данный им срок. Именно я даю им видеть свет. Именно я сделала из своей сестры чудовище. Именно  я и создала данные правила. Именно я воплощаю в реальность жизнь.
Я – это я, а третьего не дано. Мое имя – Вечность, моя сущность – игра цветных масок, полуулыбки, полушутливые поклоны. Играть очередную роль, ведь ты, актер – о да! – что может быть проще для миллиардного существования.
Мое имя стерлось за скобками времен, вытянувшись в – до изнеможения правильную восьмерку.
Я хочу заткнуть уши, чтобы не слушать этой мелодии. Моя арфа играет, мои пальцы сами идут по струнам. А я все также никчемна и пуста. Игра в слова, когда наперед знаешь все правила и выигрышные позиции, не имеет смысла – ответ будет одним и тем же.
Знаю, им – больно. Больно самым дорогим на свете, но они не умеет чувствовать этого.
Правильно, Время – на то оно и Время, чтобы скользить мимо, причиняя как можно больше боли – а значит, и памяти. У нее в груди целая вереница эмоции, но она больше не жива. Да, и вряд ли, была когда-то
Смерть – малышка, заключенная в плену собственной силы. Она тоже не может спать. В ее глазах – огромных – до невозможности – всегда только холод и Бездна. Я сама сделала ее такой.
И мне не жаль.
Да, так должно было быть, было и будет. Хотя мне, идущей вдоль Истории, не позволительно задумываться о трех вечно прядущихся нитях.
Меня все любят, заранее, причем. Люди не знают, кто я, но не могут жить без моего звукоощущения. Я рождена из Тьмы, я не светлое создание, а их мнение – чисто противоположное.
Я бы засмеялась, если бы мой смех – хриплый, как карканье воронья, не резал слух.
Я знаю, что такое эмоции, я сама придумала их именно такими, какие они и существуют, но жить ими – для меня – в тягость. И в отличие от остальных, я не имею четкого представления о самой себе.
Да, я существую в пространстве «нигде» и времени «никогда». Я знаю, что мои ладони – слегка шершавые, пронзенные собственной болью, рождаемой из снов. Моя арфа режет мне пальцы.
Я слепа, у меня просто-напросто нет глаз – гладкая и холодная кожа, шелковой лентой покрывает то место, где они должны были бы быть.
Все правильно, Судьба – слепа, как и говорилось.
А это – еще одно из моих имен.
Я могла бы жаловаться на такое жалкое существование – вместилище чужих желаний, снов и эмоций. Но согласитесь, обижаться на саму себя – по крайней мере, глупо.
А если бы у меня была своя мечта, то она непременно была бы простой.
Но это – роскошь смертных, таких, как люди, тогда, как я – практически бессмертна.
Но все же, я верю, что когда-нибудь, я засну под звуки нежной колыбельной, остановив в тот момент сердца живых, в единожный момент, проклянувших Жизнь – мое единственно верное и несуществующее имя…

0


Вы здесь » Молодёжный форум Литературный форум » На другие темы... » Цикл "Монолог" в трех частях