Ночь. Остывший песок. После жаркого вечернего солнца. Плеск волн. Холодных морских волн. Спокойно переходящих в звуки флейты. Тихая, незадачливая мелодия.  Уносит в поток пыльных мыслей.
* * *
Кому как не мне знать этот старый склад бумаг. Высокие полки, уносящиеся в высь, забитые до отказа. Потерявшиеся листки бумаги валяются на полу. Не нужны никому. А я когда-то это забыла. В середине комнаты горит камин. От него исходит тепло. И так сухой воздух, перемешанный с пылью, становиться горячим. И уже не возможно дышать. В горле пересохло. Поднимаюсь на лестницу. Верхние полки. Достаю папку. Мелкий почерк. Интересно чей. Неизвестно. Вчитываюсь.
* * *
Холодный сентябрьский день. Ветер завывает на улице. Странно оказаться здесь снова. Да. Я помню. Я была здесь. Да. Старая деревенька. Листья. Кругом пожелтевшие листья. В них играет ветер, словно ребенок. Впереди домик. Старый. Полуразрушенный. Я вижу себя. Ребенок. Подхожу к двери и стучу. Жду ответа. Но его долго нет. Потом дверь распахивается. И на пороге… я вижу маленького голубоглазого ребенка. Поднимается ветер. Вихрь его кружит меня. Все картинки сливаются перед глазами.
* * *
Я снова держу в руках папку с бумагами. Достаю другую. Открываю первую попавшуюся страницу. Другой, уже более взрослый почерк. Красивые слова…
* * *
Лес. Тени деревьев. Несмотря на июнь здесь прохладно. Впереди река. Бурный её поток. Я иду вдоль реки. И вижу впереди волка. Он пытается перебраться на другую сторону реки. Глубокая, стремительная. Она не хочет пропускать его. Он кидается в воду, и поток уносит его. Не давая шансов на выживание,…
* * *
я спускаюсь вниз и поднимаю с пола листки…
* * *
Дорога. По обе стороны поля. Я иду вперед. Дорога прямая. Уходит прямо за горизонт. Хочется пить, но продолжаю идти вперед. На обочине вижу большой камень. А на нем… фляжку… я поднимаю её. Но она пуста. Что ж, я как всегда опоздала. Значит, не судьба…
* * *
дальше слова обрываются. Жаль… я ведь совершенно не помню этого. Поднимаю другую страничку. Красные буквы.
* * *
Стена. Высокая. Каменная. И ни калитки, ни дверки. Я хватаюсь за уступы и заглядываю за неё. Закат. Красное солнце. Печально. Похоже на закат жизни. Верно. Так и есть.
* * *
Надпись обрывается. Я бросаю листок в камин. Рано.
* * *
Волны поднимаются. Видно где-то начинается буря. Вода – ледяная. Да. Верно. Буря. Ну что ж. пора бы и меру знать…