И юродива мгла нерожденного сна,
И промокла душа, затаившись в кустах.
Не скажу, что надежда моя умерла,
Притворюсь, что она не рассыпалась в прах.
Завтра утром я встану кудлатый, седой,
Огуречного явства приму для души.
Не скажу, что любовь распрощалась со мной,
Притворюсь, что её ожидаю к ночи.
Ну а вера моя... Где , зачем, отчего
Ты трепещешь одна на холодном ветру?
Ни любви, ни надежлы. Совсем никого...
И когда же я, пьяная сволочь, умру?