Ты мучаешь меня. Тебе это нравиться. Тебе доставляет удовольствие издеваться над моей душой, упорно и ритмично втаптывать ее в грязь. Тебе нравятся мои крики и стоны. Ты не любишь меня. Нет. Это просто иллюзия. Ты умело притворяешься. Ты мучаешь меня. Ты играешь.
Ты иногда рядом, горяч, проявляешь внимание, и я буквально таю. Я верю твоим ложным речам. Я верю, тебе потому, что хочу верить. как это глупо, но это правда. Я не хочу быть одна. Я хочу, что бы все было замечательно. И ты это знаешь, ты этим пользуешься. Ты делаешь, как я хочу. Притворяешь, что бы добиться своего; что бы я поверила. И верю, потому что меня приучили с детства верить людям. Верю, тебе потому, что во мне живет надежда. Надежда на лучшее, на то, что все еще может быть хорошо.
Все же я неустанная мечтательница. Я верю даже не в тебя, а в мечту. В мечту о счастье. Ведь счастье одно на двоих. И я неустанно верю в то, что ты сможешь мне его дать.
И так бывает. На одну секунду я чувствую настоящее безумное счастье. Но это только на одну секунду. А потом пропасть, пустота и... и мука.
Ты становишься, холоден и молчалив. Ты меня не замечаешь. Ты ведешь себя так, что мнение о тебе падает. Мое мнение. Оно летит в пропасть, но я...
Но я продолжаю верить в мечту. Не хочу думать, что все плохо. Я глупо надеюсь, что счастье можно вернуть. Вернуть то, чего почти не было. Я живу не настоящим, а мечтой. Я мучаюсь...
Затем холод превращается в лед. Меня как будто окунают в дерьмо. Мечта падает с оглушительной скоростью на дно моей души, в пустоту. Мне хочется рыдать. Я еле-еле сдерживаю себя. Я убеждаю себя, что это была всего лишь мечта. Но что бы забыть тебя надо забыть мечту, а вы слишком срослись. Я так не могу. Я не могу жить без мечты.
Происходит болезненные процесс отделения тебя от счастья. Вот это самая настоящая мука. Не знаю даже после этого, какая боль хуже. Физическая или душевная. Наверное, все же первая. Я все время сама не своя, но это тоже проходит...
А потом … все сначала. Снова ты, снова твои слова. И снова я тебе верю. В одну секунду мечта снова сливается с тобой как с чем-то родным. А потом... снова мука...
Ты мучаешь меня. Тебе это нравиться. Тебе доставляет удовольствие издеваться над моей душой, упорно и ритмично втаптывать ее в грязь. Тебе нравятся мои крики и стоны. Ты не любишь меня. Нет. Это просто иллюзия. Ты умело притворяешься. Ты мучаешь меня. Ты играешь.

Отредактировано Ame ma (2006-01-27 21:43:56)