Слетает медленно лист,
Его жизнь движет ко дну.
Я слышу раненых птиц,
Они сегодня умрут.

Без крыльев жить тяжело.
Земля для них – это смерть.
Кружит с листвой белый пух.
Они спешат умереть.

Но бедных раненых птиц
Порой рука подберет.
Быть может сегодня
Никто из них не умрет?

Но я здесь один,
И нет заботливых рук.
Подбиты оба крыла,
И мой крик – пустой звук.

Когда-то в небе летал.
Я знал, что значит любовь.
как нежно греет она
И как жестока порой.

Теперь судьбою подбит,
Смешалась кровь со слезой.
Своею стаей забыт,
Меня никто не спасет.