Я знаю, точно знаю, нам никогда не встретиться.
Разве что
Я прорасту травой на твоем пути
Тонким зеленым стеблем
Травой прорасту, цветком прорасту…
Я знаю, точно знаю, нам не увидеться никогда.
Быть может только
Ты станешь ветром, ветром, дующим мне в лицо
Чудесным прохладным ночным ветром,
Дующим с севера, с твоей далекой родины
Обволакивающим меня как твои руки…
Я уверена, уверена абсолютно – не быть нам рядом.
Разве что я стану бликом луны на стали твоего клинка
Серебристым бликом, лишь тенью света,
Лишь воспоминанием…
Я понимаю с горечью – нам не встретиться.
Но может быть
ты станешь туманом
Молочно-белым саваном земли, утренней дымкой,
Обрывками белоснежной мечты в руках моих…
Я знаю с давно затаенной тоской – нам с тобой не увидеться.
Разве что
стану я птицей в небе,
Птицей, кружащейся над тобой и кричащей протяжно
О далеких морях, о странных чудесах, о нашей с тобой любви…
Я помню с болью – не быть нам вместе, никогда.
Разве что
на тонкой-тонкой границе между сном и явью,
Там, где бродят чьи-то забытые видения и
улетают в белое небо отпущенные детьми воздушные шары
Там, где детские мечты и детские страхи обретают
Колеблющуюся зыбкую плоть и заглядывают в глаза
Оказавшимся там с тайной надеждой на что-то неведомое нам...
Только там, закрыв глаза, вслепую, я смогу нащупать руку твою…