"думаешь о"

думаешь о
чем?
не говори мне.
придумал мелодию,
быстро пиши
текст на кирпичной стене.

думаешь о
чем?
(свет фонарей
вдали)
о всем, что угодно,
можно вслух,
только не о любви...

гладишь себя по щеке,
нравишься сам себе,
лучше не пей кофе,
поздно уже. второй час.
ветер швыряет нас
с тобой вверх и вниз,
думаешь о-
н просто хочет поговорить?
лучше пойти курить
или чего-нибудь выпить...

поговори со мной,
эй, я к себе обращаюсь!
кружку-другую чая
в горло вливай сквозь ангину,
уксусом мажь спину,
курить уже можно сколько?
ешь шоколад, будет больно,
но вкусно, всегда так с тобой...

весело... даже смешно.
снялись в дурацком кино,
сняли с гвоздя блокнот,
на гвоздь - очередной год
бессмысленной полужизни.
сколько еще истин,
сколько еще картин,
может, это последний катрен?
тогда погоди, парень,
мы с тобой,
я да я,
и нам больше никто не нужен.
только кофе (чаю) еще бы кружку -
стужа.
душно.
на полу - позапрошлонедельная лужа,
за окном – второй (третий?) снег кружит.
нет, это было давно, врать не нужно...

* * *

кто-то сыграл джаззз,
видно, узнал про нас...
и усталая осень просит
у весны папиросу...

p. s.

устали уста
говорить,
устали курить,
а вместе с устами устал я.

17.03.2007
00-55

"сны" (опять...начало большой,видимо,работы)

0."утром"

утром
выходишь,
говоришь "привет".
сегодняшний сон был на редкость цветным.
под потолком растекается дым
свежевыжатых снов.
бред.
начищены рельсы до блеска,
до боли,
до стонов и железного эха.
сегодня еще один день. видишь сверху -
под словом "реальность" ничего, кроме.
лишиться последней надежды всегда успеешь,
серый состав сквозь дождь уже рвется,
на рельсах лучами играет весеннее солнце,
а ты так любил собирать наклейки...
казалось, они для тебя что-то значат,
ты ими любил облепить окно,
дверь в стене,
но пачки не хватит и на десять дней...
потому что... не бывает иначе.
и слёзы тебя не спасут
и кровь,
тонкой струйкой залившая книжки, -
лишь знак безнадежно проигранной жизни
и впустую прожитых снов.

20.03.2007

1."трамвай"

в трамвае сегодня было весело.
счастливый кондуктор пел всю дорогу.
водитель, уронив голову на пол, съел ногу.
на остановке два ангела дрались, кусая друг другу крылья.
девочка лет пяти с аппетитом сосала мыло.
так странно, что все не повесились...

и все же там была ты.
в синей футболке с непонятной надписью,
написанной, видимо, прописью.
в ослепительно серых глазах,
волосы заплела в косу.
апрель уже на носу,
а я все болтаюсь в снах...

потом я видел тебя у тебя дома.
я там каким-то образом оказался.
но... знаешь, мне так понравилось,
что я не хотел просыпаться
так сильно, что окна разбиты вдребезги,
на обоях следы крови.
ты стала моим самым любимым сном за неделю.
я даже пытался найти в толпе тебя.

20.03.2007

2."фотобумага"

сначала я ем за багровым столом,
очень вкусно.
мне говорят: "так ты пишешь стихи?"
отвечаю: "да нет, дерьмо всякое".
и опять: "мы нашли в твоих текстах ритм".
улыбаясь: "и не такое бывает".

оказавшись на улице в темную ночь
(машины - мимо, трамваи - вправо),
полной грудью втянул синий дым.
и пошел, куда дует ветер,
прогоняя сомнения прочь.
лишь потом, обнаружив старый "зенит" на шее
и сделав несколько снимков,
я понял, что каждая фотокартина
делает меня несравнимо сильнее,
заставляет, буквально, парить в небе.
и, на входе в какой-то клуб,
я встретил их - точно, они.
светлые волосы, глаза слегка карие,
белая юбка с кружевами, белые туфли и кофта,
маленькая, по шею мне ростом,
я сразу в неё влюбился.
другую не сильно рассматривал -
была в темном платье
и волосы черные, вьющиеся.

мне говорят: "ну, вот видишь, ты пишешь стихи!"
отвечаю: "что, правда?"
светловолосая: "вся твоя прошлая жизнь
осталась на фотобумаге".

20.03.2007